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erste Flocken treiben, braune Blätter sind betagt, regennass die Scheiben. Nur ein Tupfer rosenrot zeigt noch Sommerfarben, Sturm bringt alles aus dem Lot, Blüten zeigen Narben. Eine Rose hält noch stand, wagt zu widerstehen, hat den Sommer nur gekannt, hofft noch - unbesehen. Letzte Rose weit und breit spiel das Spiel des Lebens, blühe voller Sinnlichkeit, nichts war dann vergebens. |
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