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Wohl ein Jahrhundert ist sie alt, sie zeigt den ersten Rost und wird sie nicht bald angemalt, dann hilft ihr auch kein Trost. Sie hat gewirkt, sich oft geplagt in heißer Sommerzeit und niemand hat ihr je gesagt, du tust uns richtig leid. Das Blütenmeer - hier ringsumher verdankt ihr seine Pracht, denn gäbe sie kein Wasser her, hätt' niemand mehr gelacht. Der Laubenpieper sieht es ein, er kauft das schönste Blau, die Pumpe wird sein Stolz nun sein, selbst wenn der Himmel grau. |
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