|
|||||
|
|||||
kein Grün auf diesen Wiesen, kein Hund, der einen Frosch anbellt, kein Zwerg und keine Riesen. Und doch - das Bild hat seinen Reiz, er zeigt sich fast verborgen, der Frost versucht Frau Holles Geiz durch Raureif zu entsorgen. Er streift mit seinem weißen Hauch der Felder triestes Grau und trifft mit seinem Atem auch die Tropfen sehr genau. Er formt aus jedem Tröpfchen fein ein Stalaktitenschwert und zeigt uns Menschen - groß und klein, der Frost hat seinen Wert. |
|||||
|
|||||
|
|||||