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es ist des Sommers höchste Zeit, und ist die letzte Ros' erschienen, tut's uns um jede Blüte Leid. Verströmt ist aller Rosen Duft, doch ward ein Teil gefangen als Rosenöl - zerstäubt mit Luft wird es nun Ruhm erlangen. Ein Tropfen Öl - des Sommers Gold, verwirrt uns unsern Sinn, die schönste Frau - sie wird uns hold als Rosen-Öl-Gewinn. |
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